a casa di Cornelio

L'uomo che cammina

patriziaercole@fastwebnet.it — Sun, 19 Jul 2009 14:35:00 GMT

L’uomo che cammina
è quel folle
che pensa che si possa assaporare
una vita così abbondante
da inghiottire perfino la morte.
Coloro che ne seguono le orme
e credono che si possa restare eternamente vivi
nella trasparenza di una parola d'amore,
senza mai smarrire il respiro, costoro
sono forzatamente considerati matti.

“Cammina. Senza sosta cammina. Va qui e poi là. Trascorre la propria vita su circa sessanta chilometri di lunghezza, trenta di larghezza. E cammina. Senza sosta. Si direbbe che il riposo gli è vietato”.

“Se ne va a capo scoperto. La morte, il vento, l’ingiuria: tutto riceve in faccia, senza mai rallentare il passo. Si direbbe che ciò che lo tormenta è nulla rispetto a ciò che egli spera. Che la morte è nulla più di un vento di sabbia. Che vivere è come il suo cammino: senza fine”.

“Quello che sostengono è inaccettabile. La loro parola è folle e tuttavia cosa valgono altre parole, tutte le altre parole pronunciate dalla notte dei secoli? Cos'è parlare? Cos'è amare? Come credere e come non credere?
Forse non abbiamo mai avuto altra scelta che tra una parola folle e una parola vana”.

L'uomo che cammina di Christian Bobin, un libro che parla di Cristo senza mai nominarlo e che quindi parla inequivocabilmente di Lui, ma allo stesso tempo di ognuno di noi.
Christian Bobin è nato nel 1951 a Le Creusot (Borgogna). Poeta apprezzato per la lievità della scrittura e la profondità delle tematiche, ha ricevuto in Francia diversi premi letterari. In italiano ha finora pubblicato Francesco e l’Infinitamente Piccolo (San Paolo 1994), La donna che sarà (Archinto 1995), Più viva che mai (San Paolo 1998).

Il diario di Eva

patriziaercole@fastwebnet.it — Sun, 19 Jul 2009 14:25:00 GMT

E' mia preghiera e desiderio che le nostre vite finiscano insieme - desiderio che non sparirà mai dalla faccia della terra e che fino alla fine dei tempi vivrà nel cuore di ogni sposa innamorata; quel desiderio avrà il mio nome.
Ma se la vita di uno di noi dovrà per prima arrivare alla sua fine, è mia preghiera che quella vita sia la mia; perché lui è forte, mentre io sono debole, perché io non gli sono indispensabile tanto quanto lui lo è a me - la vita senza di lui non sarebbe vita; come farei a sopportarla? Anche questa mia preghiera è immortale e fino a quando che la mia razza si perpetuerà non smetterà di essere pronunciata. Io sono la prima sposa che sia mai esistita e mi reincarnerò in tutte le spose che verranno, fino all'ultima.

Alla tomba di Eva.

ADAMO: Ovunque lei sia stata QUELLO era l'Eden.

Mark Twain

Un cammino, il percorso di una donna. Della donna. Eva. Dal paradiso alle scelte, dall'incanto al dolore. Dall'amore per tutto alla vita di coppia, e con che uomo. Adamo. L'Eden, visto con l'ironia e la saggezza di Mark Twain, interpretato con l'ironia e la saggezza di Angela Finocchiaro. Le musiche originali di Bebo Ferra accompagnano delicatamente Eva nel suo viaggio dall'Eden alla Terra.

Il diario di Eva di Mark Twain. Audiolibro. CD Audio Editore: Full Color Sound

VERMEER

patriziaercole@fastwebnet.it — Sun, 19 Jul 2009 14:15:00 GMT

Finché quella donna del Rijksmuseum
nel silenzio dipinto e in raccoglimento
giorno dopo giorno versa
il latte dalla brocca nella scodella,
il Mondo non merita
la fine del mondo.

Wislawa Szymborska, dal libro La gioia di scrivere – traduzione di Pietro Marchesani, Gli Adelphi 2009, pag. 733.

IL FOLLE

patriziaercole@fastwebnet.it — Wed, 15 Jul 2009 19:21:00 GMT

Nel parco di un manicomio
incontrai un giovane
dal volto pallido e bello e trasognato.

Sedetti accanto a lui sulla panchina
e chiesi
"Perché sei qui?"

Mi guardò con occhi attoniti
e disse:
"E' una domanda poco opportuna, la tua,
comunque risponderò.
Mio padre voleva fare di me una copia
di se stesso, e così mio zio.
Mia madre vedeva in me l'immagine
del suo illustre genitore.
Mia sorella mi esibiva il marito
marinaio
come il perfetto esempio da seguire.
Mio fratello riteneva che dovessi essere
identico a lui:
un bravissimo atleta.

E anche i miei insegnanti,
il dottore in filosofia,
e il maestro di musica, e il logico,
erano ben decisi;
ognuno di loro voleva
che io fossi il riflesso
del suo volto in uno specchio.

Per questo sono venuto qui.
Trovo l'ambiente più sano.
Qui almeno posso essere
me stesso"

Kahil Gibran, dal libro Le parole non dette, ed. Paoline 2004, pag. 213. Traduzione di Isabella Farinelli

Vai a te stesso

patriziaercole@fastwebnet.it — Sun, 12 Jul 2009 09:16:00 GMT

Una delle poche cose per le quali valga la pena di vivere è la costruzione di se stessi come un vero essere umano. Nascere uomini è qualcosa che a tutti noi tocca come condizione gratuita. Usciamo da un ventre materno senza aver fatto nulla. Il nostro concepimento non è un atto di volontà. Ma il concepimento e il parto ci consegnano alla vita come evento biologico, biomeccanico. Fare di noi qualcos'altro, diventare quell'essere umano che è stato fondato dal processo di liberazione, è il capolavoro a cui l'uomo dovrebbe dedicare tutta la propria vita. Produrre, consumare, generare scorie fanno parte di una sorta di sopravvivenza biomeccanica. La vita è dare a questa sopravvivenza biomeccanica un senso. E questo non può arrivarci per generosa concessione altrui. Costruire questo senso è entrare in guerra, una guerra che non si conduce con le armi ma con il pensiero, con le emozioni, con i sentimenti, con il processo di conoscenza.

Moni Ovadia, dal libro Vai a te stesso, Einaudi 2002

Salmo

patriziaercole@fastwebnet.it — Sat, 11 Jul 2009 09:00:00 GMT

Oh, come sono permeabili le frontiere umane!
Quante nuvole vi scorrono sopra impunemente,
quanta sabbia del deserto passa da un paese all’altro,
quanti ciottoli di montagna rotolano su terre altrui
con provocanti saltelli!

Devo menzionare qui uno a uno gli uccelli che trasvolano,
o che si posano sulla sbarra abbassata?
Foss’anche un passero – la sua coda è già all’estero,
benché il becco sia ancora in patria. E per giunta, quanto si agita!

Tra gli innumerevoli insetti mi limiterò alla formica,
che tra la scarpa sinistra e la destra del doganiere
non si sente tenuta a rispondere alla domande “Da dove?” e “Dove?”.

Oh, afferrare con un solo sguardo tutta questa confusione,
su tutti i continenti!
Non è forse il ligustro che dalla sponda opposta
contrabbanda attraverso il fiume la sua centomillesima foglia?

E chi se non la piovra, con le lunghe braccia sfrontate,
viola i sacri limiti delle acque territoriali?
Come si può parlare d’un qualche ordine,
se non è nemmeno possibile scostare le stelle
e sapere per chi brilla ciascuna?

E poi questo riprovevole diffondersi della nebbia!
E la polvere che si posa su tutta la steppa,
come se non fosse affatto divisa a metà!
E il risuonare delle voci sulle servizievoli onde dell’aria:
quei pigolii seducenti e gorgoglii allusivi!

Solo ciò che è umano può essere davvero straniero.
Il resto è bosco misto, lavorìo di talpa e vento.

Wislawa Szymborska, dal libro La gioia di scrivere – traduzione di Pietro Marchesani, Gli Adelphi 2009, pag. 347

Se io fossi un prete

patriziaercole@fastwebnet.it — Fri, 10 Jul 2009 19:15:00 GMT

Se io fossi un prete, io, nei miei sermoni,
non parlerei di Dio né del Peccato
- ancor meno dell’Angelo Ribelle
e del fascino delle sue seduzioni,

non citerei santi e profeti:
nulla delle loro celestiali promesse
o delle loro terribili maledizioni…
Se io fossi un prete, io, citerei i poeti,

pregherei i loro versi, i più belli,
di quelli che dall’infanzia mi hanno cullato
e potessero alcuni essere miei!

Perché la poesia purifica l’anima
… e una bella poesia – per quanto da Dio si allontani –
una bella poesia sempre conduce a Dio!

Mário Quintana (1906 – 1994) - traduzione di Patrizia Ercole

Un uomo potrebbe...

patriziaercole@fastwebnet.it — Fri, 10 Jul 2009 08:01:00 GMT

Un uomo potrebbe, se possedesse la vera saggezza,
godere dell’intero spettacolo del mondo da una sedia,
senza saper leggere, senza parlare con nessuno,
solo con l’uso dei sensi e con un’anima
incapace di essere triste.

Fernando Pessoa

La gente nasce

patriziaercole@fastwebnet.it — Wed, 08 Jul 2009 19:03:00 GMT

La gente nasce
esce dall’uovo-terra
esce dalla mamma.
La gente cresce
gioca nell’erba, parla,
si ammala, guarisce.
La gente cambia
guarda, arrosisce
manda baci, dà baci.
La gente si unisce
lavora, capisce, non capisce
cerca di esser felice.
La gente fa figli
o non fa figli
tenta qualcosa, riesce, non riesce.
La gente invecchia
ricorda, si riposa
ride, piange, si assopisce.
La gente tossisce
lascia la gente, muore
esce dal tempo
rientra nell’ uovo-terra.
La gente torna
nella terra mamma.

Roberto Piumini

La città

patriziaercole@fastwebnet.it — Sun, 05 Jul 2009 18:38:00 GMT

Hai detto:” per altre terre andrò, per altro mare.
Altra città, più amabile di questa, dove
Ogni mio sforzo è votato al fallimento
Dove il mio cuore come un morto sta sepolto
Ci sarà pure. Fino a quando patirò questa mia inerzia?
Dei lunghi anni, se mi guardo intorno,
della mia vita consumata qui, non vedo
che nere macerie e solitudine e rovina.

Non troverai altro luogo, non troverai altro mare.
La città ti verrà dietro. Andrai vagando
Per le stesse strade. Invecchierai nello stesso quartiere.
Imbiancherai in queste stesse case. Sempre
Farai capo a questa città. Altrove, non sperare,
non c’è nave, non c’è strada per te.
Perché sciupando la tua vita in questo angolo discreto
Tu l’hai sciupata su tutta la terra.

Costantinos Kavafis, dalla raccolta Cinquantacinque poesie, Einaudi, To, 1968

Nulla è in regalo!

patriziaercole@fastwebnet.it — Sat, 04 Jul 2009 09:06:00 GMT

Nulla è in regalo, tutto è in prestito.
Sono indebitata fino al collo.
Sarò costretta a pagare per me
con me stessa,
a rendere la vita in cambio della vita.

È così che stanno le cose,
il cuore va reso
e il fegato va reso
e ogni singolo dito.

È troppo tardi per impugnare il contratto.
Quanto devo
mi sarà tolto con la pelle.

Me ne vado per il mondo
tra una folla di altri debitori.
Su alcuni grava l’obbligo
di pagare le ali.
Altri dovranno, per amore o per forza,
rendere conto delle foglie.

Nella colonna Dare
ogni tessuto che è in noi.
Non un ciglio, non un peduncolo
da conservare per sempre.
L’inventario è preciso
e a quanto pare
ci toccherà restare con niente.

Non riesco a ricordare
dove, quando e perché
ho permesso di aprirmi
quel conto.

Chiamiamo anima
la protesta contro di esso.
E questa è l’unica cosa
che non c’è nell’inventario.

Wislawa Szymborska, dal libro La fine e l’inizio (1993) – traduzione di Pietro Marchesani – acquarello poetico di Agostino Vertova 2009 ©

Per quanto sta in te

patriziaercole@fastwebnet.it — Tue, 30 Jun 2009 20:24:00 GMT

E se non puoi la vita che desideri
cerca almeno questo
per quanto sta in te: non sciuparla
nel troppo commercio con la gente
con troppe parole e un viavai frenetico.

Non sciuparla portandola in giro
in balìa del quotidiano
gioco balordo degli incontri
e degli inviti,
fino a farne una stucchevole estranea!

Costantinos Kavafis, dalla raccolta Cinquantacinque poesie – Einaudi, To, 1968

Chiara e Francesco

patriziaercole@fastwebnet.it — Mon, 29 Jun 2009 21:34:00 GMT

Gli uomini hanno paura delle donne. È una paura che viene da lontano, da lontano quanto la loro vita. È una paura avvertita sin dal primo giorno, e non è solo paura del corpo, del volto e del cuore della donna, ma anche paura della vita e paura di Dio. Poiché tutti e tre son vicini: la donna, la vita e Dio. Cos'è una donna? Nessuno sa rispondere a questa domanda, neanche Dio, che pur le conosce per esser stato generato da loro, nutrito da loro, cullato da loro, vegliato e consolato da loro. Le donne non sono Dio. Le donne non sono esattamente Dio. Manca loro molto poco per esserlo. Manca loro molto meno che all'uomo. Le donne sono la vita, in quanto la vita è più vicina al riso di Dio. Le donne hanno la custodia della vita durante l'assenza di Dio, a loro è affidato il sentimento limpido della vita effimera, la sensazione fondamentale della vita eterna. E gli uomini, non riuscendo a superare la propria paura delle donne, credendo di superarla nei giochi di seduzione, nelle guerre o nel lavoro, ma non superandola mai realmente, gli uomini, avendo una paura eterna delle donne, si condannano in eterno a non conoscere quasi nulla di loro, a non gustar quasi niente della vita e di Dio. Poiché sono gli uomini a fare le Chiese, è inevitabile che le Chiese diffidino delle donne, come del resto diffidano di Dio, cercando di addomesticare le une e l'altro, cercando di contenere la vita in piena nell'alveo molto sobrio dei precetti e dei riti. La Chiesa di Roma, in ciò, somiglia a tutte le altre. Nel 1310, meno d'un secolo dopo la morte di Francesco d'Assisi, brucia una donna, Margherita Porete, per il suo libro, Lo specchio delle anime semplici. In questo libro non vi è nulla che Francesco d'Assisi non avrebbe potuto sottoscrivere, nulla di più di ciò che egli diceva senza dirlo, cantando. In questo libro ella non si serve del latino dei preti ma del provenzale dei trovatori, che è la lingua dei passeri e dei principi, lingua famelica della sovrabbondanza d'amore. Non si rivolge né all'Altissimo né all'Infinitamente Piccolo. Si rivolge al Vicino-Lontano. Parla a Dio dandogli quel nome che tutte le donne potrebbero dare al proprio marito: il vicino-lontano. Mai là, mai altrove. Né veramente assente né veramente presente. Insieme alla sua carne, una frase del libro di Margherita Porete si contorce sul rogo, divorata dalle fiamme, senza nulla perdere della sua trasparenza: "Di nessuno si può dire che è insignificante, perché è chiamato a vedere Dio senza fine.". Questa frase che vola nell'aria calda volteggia sulla place de Grève un bel giorno di giugno del 1310, si perde nel cielo e ritorna meno d'un secolo addietro a posarsi sulla manica di rozzo panno di Francesco d'Assisi: non ha mai detto altro che questo. Non ha mai vissuto nulla che non sia in accordo perfetto con questo credere in un'uguaglianza assoluta di ciascun vivente, in una stessa dignità d'esistenza data a ciascuno - pezzente, borghese albero o pietra- in virtù del semplice miracolo di apparire sulla terra, bagnato dal medesimo sole d'amore sovrano. Per questa convinzione l'uno e stato santificato, l'altra messa al rogo; e ciò non è altro in fondo che il frutto di un medesimo malinteso. La parola che adora come quella che maledice ignorano tutto di quel che nominano, e d'altronde spesso si succedono nello spazio d'un secondo sulle stesse labbra, a proposito di uno stesso oggetto, di una stessa persona.

La differenza fra gli uomini e le donne non è una differenza di sesso ma di posizione. Uomo è colui che sta al suo posto d'uomo, che vi sta con gravità, con serietà, ben al caldo nella sua paura. Donna è colei che non occupa nessun posto, neanche quello che è il suo, costantemente persa nell'amore che continua a chiamare, a chiamare, a chiamare. Questa differenza potrebbe essere scoraggiante se non potesse essere superata ad ogni istante. L'uomo che delle donne non conosce che il timore ch'esse gli ispirano, e che dunque non ne conosce niente, l'uomo ha tuttavia un principio di luce, un frammento di ciò che è Dio, nel suo ricordo malinconico di un sorriso di donna, nella sua invincibile nostalgia di un volto illuminato di spensieratezza. È sempre possibile per un uomo raggiungere il campo delle donne, il riso di Dio. Basta un movimento, un semplice movimento di quelli che compiono i bambini quando si slanciano in avanti con tutte le loro forze, senza timore di cadere o di morire, dimentichi del peso del mondo. Un uomo che esce così da se stesso, dalla sua paura, ignorando questa pesantezza della serietà che è pesantezza del passato, un tale uomo diviene come colui che non occupa più un posto preciso, che non crede più alle fatalità dettate dal sesso, alle gerarchie imposte dalla legge o dal costume: un bambino o un santo, nella prossimità ridente del Dio - e delle donne. E su tale punto la Chiesa di Roma si distingue da tutte le altre: nessuno più del Cristo ha rivolto il suo viso verso le donne, come si volge lo sguardo verso le fronde degli alberi, come ci si china sull'acqua di un fiume per attingervi forza e voglia di proseguire il cammino. Le donne nella Bibbia sono quasi altrettanto numerose degli uccelli. Sono là all'inizio e sono là alla fine. Esse danno la luce al Dio, lo guardano crescere, giocare e morire, poi lo risuscitano coi gesti semplici dell'amore folle, gli stessi gesti dall'inizio del mondo, nelle caverne della preistoria come nelle camere surriscaldate delle maternità.

Nella sua imitazione ingenua, quasi maniaca, delle Scritture, Francesco d'Assisi non poteva evitare quest'incontro con una donna amante, sua sorella, il suo doppio. Non c'è nulla da dire di lei, se non che si completano come i due pilastri dell'arcobaleno, ogni gradazione d'amore passa dall'uno all'altra, ogni colore del sogno. Non c'è nulla da dire di lei se non il suo nome, e il suo nome dice chi sia, e cosa dia: Chiara. Chiarore, chiarezza, chiaroveggente, schiarita: tutti questi nomi stanno nel suo nome, tutte queste luci vengono da lei, fanciulla di sedici anni che i genitori vogliono maritare, fanciulla come se ne trovano nelle vecchie canzoni francesi, uccello ribelle al canto che gli si vuol insegnare, passero che preferisce saltellare sui sentieri battuti dalla pioggia, piuttosto che rifugiarsi nel fogliame ombroso di un solo albero, foss'anche di alto lignaggio. Che vuoi fare più tardi? si domanda al bambino che non sa che voglia dire più tardi, che conosce solo il presente e, nel presente, la meravigliosa presenza di tutto. Chi vuoi sposare più tardi? si domanda a colei la cui bellezza preoccupa e consiglia a mettervi fine con un matrimonio. Poiché i matrimoni logorano l'amore, lo affaticano, lo attirano verso la serietà e la pesantezza che sono il luogo del mondo. Ma colui ch'ella vuole sposare non è là né lo sarà mai. Non è là né è altrove. E infinitamente grande e infinitamente piccolo, è lontano e vicino. Non si ritrova in nessuna fatalità della storia, in nessuna eco d'amore perduto, non può vincersi né perdersi, è e non è. Come nelle vecchie canzoni, la fanciulla lascia di notte la casa dei genitori, passa da una porta segreta, ostruita da una catasta di legna, toglie i ceppi uno ad uno con le sue mani, fugge nella notte stellata verso colui che ha escogitato il rapimento, il re di cuori, il principe della fuga, Francesco d'Assisi. Amano dello stesso amore, son fatti per intendersi, ebbri dello stesso vino. Ella scambia la veste scintillante con un rozzo gabbano di lana, ed eccoli per anni, insieme e separati, lui che prende nella trappola della sua voce gli uccelli del cielo, le bestie dei campi e gli uomini delle città, lei che spinge nelle reti di Dio fanciulle sempre più numerose, sempre più belle.

Christian Bobin, estratto dal libro “Francesco e l’infinitamente piccolo”

Elogio dei piedi

patriziaercole@fastwebnet.it — Sun, 28 Jun 2009 20:58:00 GMT

Perché reggono l’intero peso.
Perché sanno tenersi su appoggi e appigli minimi.
Perché sanno correre sugli scogli e neanche i cavalli lo sanno fare.
Perché portano via.
Perché sono la parte più prigioniera di un corpo incarcerato. E chi esce dopo molti anni deve imparare di nuovo a camminare in linea retta.
Perché sanno saltare, e non è colpa loro se più in alto nello scheletro non ci sono ali.
Perché sanno piantarsi nel mezzo delle strade come muli e fare una siepe davanti al cancello di una fabbrica.
Perché sanno giocare con la palla e sanno nuotare.
Perché per qualche popolo pratico erano unità di misura.
Perché quelli di donna facevano friggere i versi di Pushkin.
Perché gli antichi li amavano e per prima cura di ospitalità li lavavano al viandante.
Perché sanno pregare dondolandosi davanti a un muro o ripiegati indietro da un inginocchiatoio.
Perché mai capirò come fanno a correre contando su un appoggio solo.
Perché sono allegri e sanno ballare il meraviglioso tango, il croccante tip-tap, la ruffiana tarantella.
Perché non sanno accusare e non impugnano armi.
Perché sono stati crocefissi.
Perché anche quando si vorrebbe assestarli nel sedere di qualcuno, viene scrupolo che il bersaglio non meriti l’appoggio.
Perché, come le capre, amano il sale.
Perché non hanno fretta di nascere, però poi quando arriva il punto di morire scalciano in nome del corpo contro la morte.

Erri De Luca

Dolce sentire

patriziaercole@fastwebnet.it — Wed, 24 Jun 2009 09:36:00 GMT

Qualche parola sull’anima

patriziaercole@fastwebnet.it — Tue, 23 Jun 2009 21:00:00 GMT

L’anima la si ha ogni tanto.
Nessuno la ha di continuo
e per sempre.

Giorno dopo giorno,
anno dopo anno
possono passare senza di lei.

A volte
nidifica un pò più a lungo
sole in estasi e paure dell’infanzia.
A volte solo nello stupore
dell’essere vecchi.

Di rado ci da una mano
in occupazioni faticose,
come spostare mobili,
portare valige
o percorrere le strade con scarpe strette.

Quando si compilano moduli
e si trita la carne
di regola ha il suo giorno libero.

Su mille nostre conversazioni
partecipa a una,
e anche questo non necessariamente,
poiché preferisce il silenzio.

Quando il corpo comincia a dolerci e dolerci,
smonta di turno alla chetichella.

E’ schifiltosa:
non le piace vederci nella folla,
il nostro lottare per un vantaggio qualunque
e lo strepito degli affari la disgustano.

Gioia e tristezza
non sono per lei due sentimenti diversi.
E’ presente accanto a noi
solo quando essi sono uniti.

Possiamo contare su di lei
quando non siamo sicuri di niente
e curiosi di tutto.

Tra gli oggetti materiali
le piacciono gli orologi a pendolo
e gli specchi, che lavorano con zelo
anche quando nessuno guarda.

Non dice da dove viene
e quando sparirà di nuovo,
ma aspetta chiaramente simili domande.

Si direbbe che
così come lei a noi,
anche noi
siamo necessari a lei per qualcosa.

Wislawa Szymborska – traduzione di Pietro Marchesani – acquarello poetico di Mari Bisi 2009 ©

Le parole non dette

patriziaercole@fastwebnet.it — Sun, 21 Jun 2009 08:04:00 GMT

Tu presti fede
a quel che senti dire.
Ma dovresti credere
a quanto non viene detto:
il silenzio dell'uomo
si accosta alla verità
più della sua parola.

Kahil Gibran, dal libro Le parole non dette, ed. Paoline 2004. Traduzione di Isabella Farinelli

Riflessioni espresse in racconti, parabole e aforismi, pervase da una profonda religiosità e ricche di pathos. In questo libro di Gibran, curato da I. Farinelli, si respira libertà e si avverte la presenza dell'altro come fratello, nella condivisione di qualcosa o qualcuno che trascende tutti.

Khalil Gibran (جبران خليل جبران o Jibrān Khalīl Jibrān) (Bsharri, 6 gennaio 1883 – New York, 10 aprile 1931) è stato un poeta, pittore e filosofo libanese.
Libanese di religione cristiano-maronita emigrò negli Stati Uniti; le sue opere si diffusero ben oltre il suo paese d'origine: fu tra i fondatori, insieme a Mikha'il Nu'ayma, dell' Associazione degli scrittori, punto d'incontro dei letterati arabi emigrati in America. La sua poesia venne tradotta in oltre 20 lingue, e divenne un mito per i giovani che considerarono le sue opere come breviari mistici. Gibran ha cercato di unire nelle sue opere la civiltà occidentale e quella orientale. Fra le opere più note: Il Profeta e Massime spirituali.

LA PREDICA DEGLI ALBERI

patriziaercole@fastwebnet.it — Sun, 21 Jun 2009 07:59:00 GMT

Dicono che San Francesco - che amo molto - predicava ai pesci e agli uccelli. Se la leggenda è vera, immagino che i pesci e gli uccelli, ascoltando la predica del santo ridevano. O sorridevano discretamente per non offenderlo. Infatti non si può fare prediche a esseri perfetti. Le si fa ad esseri imperfetti perché diventino perfetti. Ma si dà il caso che pesci e uccelli sono perfetti, felici di quello che sono. I pesci non vogliono essere uccelli; gli uccelli non vogliono essere pesci, come pure manghi non vogliono essere ciliegi e viceversa. Il ciliegio nel mio giardino di periferia nonostante la potatura eccessiva e lo spazio ristretto, si è ricoperto di fiori bianchi come se fosse nevicato. I fiori hanno profumo delizioso d'infanzia e piedi scalzi; le api vengono e ronzano, ronzano. E' così: ogni animale e ogni pianta sono felici d'essere ciò che sono. Feuerbach, filosofo e poeta sensibile ha fatto questa osservazione sulla psicologia segreta delle piante: "Se le piante avessero vista, gusto e intelletto, ciascuna di esse direbbe che il suo fiore è il più bello". Non così avviene con noi: siamo gli unici esseri che non sono contenti del proprio stato. Vogliono essere differenti. Quindi siamo infelici e malati. "Ah, come perfino i più semplici degli uomini sono malati e confusi e sciocchi in confronto alla chiara semplicità e all'esistenza sana degli alberi e delle piante", diceva Alberto Caeiro. E noi, confusi e sciocchi, predichiamo alle creature?! È più giusto che loro predichino a noi. Le creature parlano. Il salmista del Salmo 19 guardava i cieli e notava che negli spazi si udiva la predica muta delle stelle. Ma di solito noi abbiamo la pazza pretesa di considerarci superiori e in grado d'insegnare. L'incontinenza verbale è parte della nostra stupidità. Abbiamo eiaculazione di parole quando la vera sapienza sarebbe far silenzio, smettere di pensare e ascoltare la predica di stelle, pesci, uccelli, piante. Gesù diceva a coloro che soffrivano stress a causa delle ansietà della vita, che essi dovevano guardare i fiori dei campi per imparare da loro la tranquillità. Ora cerco di ascoltare la predica silenziosa degli alberi. Se predicano è perché pensano. Ma hanno pensieri differenti dai nostri. Pensano allo stesso modo che producono germogli e fiori, e non con la testa come noi. Pensano col corpo: radici, tronco, rami, foglie, fiori, frutti. Pensano i pensieri che devono essere pensati; cioè pensieri che riguardano la vita. Gli alberi giovani hanno pensieri di gioia, primaverili. Ma non hanno storie da raccontare. Non ci si può sedere alla loro ombra, la loro corona offre poche opportunità agli uccellini e i loro rami non sono abbastanza robusti per annodarci altalene. "Guarda questi vecchi alberi. Quanto più vecchi più sono amici". Stanno sempre fedeli nello stesso luogo, e aspettano. Rimarranno là anche se noi non ci faremo vedere. Niente dicono; mai si vendicano. Basta guardarli con il capo libero da pensieri per essere invasi da un'immensa tranquillità. Gli alberi sanno che l'unica ragione della vita è vivere. Vivere per vivere. Vivere è cosa buona. Radici tuffate nella terra, non fanno piani di viaggio. Affrontano siccità e pioggia, notte e giorno, freddo e sole, con silenziosa tranquillità, senza paura. Ah, quanto sarebbero più belle e più felici le persone se fossero come gli alberi. È possibile che gli stoici e Spinoza siano diventati filosofi alla scuola degli alberi. Guardando gli alberi, m'è venuto per un momento il pensiero che Dio sia un albero alla cui ombra noi giochiamo come bambini e ci riposiamo. Pura generosità senza memoria. Ritengo che in verità non è stato Francesco che ha predicato ai pesci e agli uccelli. Invece lui ha ascoltato la predica degli alberi. Perciò è diventato così mite, così tranquillo. Lui aveva la bellezza degli alberi. Perfettamente riconciliato con la vita. E allora gli uccellini nidificarono nei suoi rami e i pesci mangiarono i suoi frutti che cadevano nell'acqua. "Siamo semplici e calmi /come i ruscelli e gli alberi,/ e Dio ci amerà rendendoci/ belli come gli alberi e i ruscelli,/ e ci darà verzura a primavera,/ e un ruscello dove posare quando finiremo! (Alberto Caeiro)

Rubem Alves

Anima mia

patriziaercole@fastwebnet.it — Sat, 20 Jun 2009 22:45:00 GMT

Anima mia, canta e cammina
e anche tu, o fedele, chissà di quale fede:
oppure tu, uomo di nessuna fede:
cammineremo insieme
e l'arida valle si metterà a fiorire.
Qualcuno, colui che tutti cerchiamo,
ci camminerà accanto.

Davide Maria Turoldo

Presenze

patriziaercole@fastwebnet.it — Sat, 20 Jun 2009 11:48:00 GMT

La verità è ciò che arde.
La verità non è tanto nella parola
ma negli occhi, nelle mani
e nel silenzio.
La verità sono occhi e mani
che ardono in silenzio.

Christian Bobin, dal libro Presenze

Presenze di Christian Bobin. Una sofferta esperienza biografica, un continuo interrogarsi sul come essere e rimanere uomini.
Nota introduttiva di Lorenzo Gobbi. Traduzione di Guido Dotti. pp. 80, Perosini Editore http://www.perosinieditore.it/index.htm

Il tempo giusto

patriziaercole@fastwebnet.it — Fri, 19 Jun 2009 10:15:00 GMT

Per ogni cosa c'è il suo momento,
il suo tempo per ogni faccenda sotto il cielo.

C'è un tempo per nascere e un tempo per morire, un
tempo per piantare e un tempo per sradicare le piante.

Un tempo per uccidere e un tempo per guarire, un
tempo per demolire e un tempo per costruire.

Un tempo per piangere e un tempo per ridere,
un tempo per gemere e un tempo per ballare.

Un tempo per gettare sassi e un tempo per raccoglierli,
un tempo per abbracciare e un tempo per astenersi dagli abbracci.

Un tempo per cercare e un tempo per perdere,
un tempo per serbare e un tempo per buttar via.

Un tempo per stracciare e un tempo per cucire,
un tempo per tacere e un tempo per parlare.

Un tempo per amare e un tempo per odiare,
un tempo per la guerra e un tempo per la pace.

Qoèlet - Capitolo 3 - Qoèlet, figlio di Davide, re di Gerusalemme. Oltre a essere saggio, Qoèlet insegnò anche la scienza al popolo; ascoltò, indagò e compose un gran numero di massime.

È una gran fortuna

patriziaercole@fastwebnet.it — Fri, 19 Jun 2009 10:07:00 GMT

È una gran fortuna
non sapere esattamente
in che mondo si vive.

Bisognerebbe
esistere molto a lungo,
decisamente più a lungo
del mondo stesso.

Conoscere altri mondi,
non fosse che per un confronto.

Elevarsi al di sopra del corpo
che non sa fare nulla così bene
come limitare
e creare difficoltà.

Nell'interesse della ricerca,
chiarezza dell'immagine
e conclusioni definitive
bisognerebbe trascendere il tempo
dove ogni cosa corre e turbina.

Da questa prospettiva,
addio per sempre
particolari ed episodi.

Contare i giorni della settimana
dovrebbe sembrare
un'attività priva di senso,

imbucare una lettera
una stupida ragazzata,

la scritta "non calpestare le aiuole"
una scritta folle.

Wislawa Szymborska, traduzione di Pietro Marchesani dal libro La fine e l'inizio, Ed. Schiwiller, pag. 93.

Esperienza della morte

patriziaercole@fastwebnet.it — Thu, 18 Jun 2009 07:58:00 GMT

Nulla sappiamo di questo svanire
che non accade a noi. Non abbiamo ragioni
- ammirazione, odio oppure amore -
da mostrare alla morte la cui bocca una maschera
di tragico lamento stranamente sfigura.

Molte parti ha per noi ancora il mondo. Fino a quando
ci domandiamo se la nostra parte piaccia,
recita anche la morte, benché spiaccia.

Ma quando te ne andasti, un raggio di realtà
irruppe in questa scena per quel varco
che tu ti apristi: vero verde il verde,
il sole vero sole, vero il bosco.

Noi recitiamo ancora. Frasi apprese
con pena e con paura sillabando,
e qualche gesto; ma la tua esistenza,
a noi, al nostro copione sottratta,

ci assale a volte e su di noi scende come
un segno certo di quella realtà;
tanto che trascinati recitiamo
qualche istante la vita non pensando all'applauso.

Rainer Maria Rilke - Foto di Nino Di Cristofano

Prima di tutto l’uomo

patriziaercole@fastwebnet.it — Thu, 18 Jun 2009 07:37:00 GMT

Non vivere su questa terra
come un estraneo
o come un turista nella natura.

Vivi in questo mondo
come nella casa di tuo padre:
credi al grano, alla terra, al mare
ma prima di tutto credi all’uomo.

Ama le nuvole, le macchine, i libri
ma prima di tutto ama l’uomo.
Senti la tristezza del ramo che secca
dell’astro che si spegne
dell’animale ferito che rantola
ma prima di tutto
senti la tristezza e il dolore dell’uomo.

Ti diano gioia tutti i beni della terra
l’ombra e la luce ti diano gioia
le quattro stagioni ti diano gioia
ma soprattutto, a piene mani
ti dia gioia l’uomo!

Nazim Hikmet

Alcuni osservano la domenica andando in chiesa...

patriziaercole@fastwebnet.it — Thu, 18 Jun 2009 07:35:00 GMT

Alcuni osservano la domenica andando in chiesa –
io la osservo, restando a casa –
con un bobolink per corista –
e un frutteto, per cupola -

Alcuni osservano la domenica con paramenti –
io mi metto solo le ali –
e anziché suonare la campana per la funzione
il nostro piccolo sacrestano - canta.

Dio predica, un religioso di fama -
e il sermone non è mai lungo,
sicché invece di arrivare in Cielo, alla fine –
ci vado tutto il tempo.

Emily Dickinson - 1862 (traduzione di Massimo Bacigalupo) - Foto di Patrizia Ercole ©

Some keep the Sabbath going to Church –
I keep it, staying at Home –
With a Bobolink for a Chorister –
And an Orchard, for a Dome –

Some keep the Sabbath in Surplice -
I just wear my Wings -
And instead of tolling the 13e11, for Church,
Our little Sexton – sings,

God preaches, a noted Clergyman -
And the sermon is never long,
So instead of getting to Heaven, at last –
I'm going, all along.

Amare e morire

patriziaercole@fastwebnet.it — Tue, 16 Jun 2009 10:35:00 GMT

Amare e morire derivano dallo stesso sapere, vanno di pari passo. Si tratta di due bagliori che formano un unico fuoco, ed è probabilmente per questo che amiamo così poco, così male: bisognerebbe che acconsentissimo alla nostra disfatta. Occorrerebbe perdere e rinunciare a tutto, anche ai guadagni di tale perdita. Soltanto con l'amore - la delicatezza d'una mano, la lentezza di una voce o il tormento d'uno sguardo - ogni cosa, tutto, ritrova il suo posto nel centro deperibile di se stessa: l'eternità è la parte più friabile del corpo.[...] E' nell'abbandono che diventiamo principi, e nel fulgore di morire che scopriamo il più nobile fulgore dell'amore.

Christian Bobin, dal libro L'ottavo giorno della settimana, edizione Servitium 2008

Come io credo

patriziaercole@fastwebnet.it — Mon, 15 Jun 2009 22:18:00 GMT

Se in seguito a qualche sconvolgimento interiore, io finissi col perdere una dopo l’altra la mia fede in Cristo, la mia fede in un Dio personale, la mia fede nello Spirito, penso che continuerei invincibilmente a credere nel Mondo. In ultima analisi la prima, l’ultima e la sola cosa in cui credo è il Mondo (il suo valore, la sua bontà, la sua indefettibilità). È da questa fede che traggo la vita. Ed è a questa fede che – lo sento – al momento di morire, mi abbandonerò al di sopra di tutti i dubbi.

Pierre Teilhard de Chardin, da Comment je crois

Addio a una vista

patriziaercole@fastwebnet.it — Mon, 15 Jun 2009 13:37:00 GMT

Non ce l’ho con la primavera
perché è tornata.
Non la incolpo
perché adempie come ogni anno
ai suoi doveri.

Capisco che la mia tristezza
non fermerà il verde.
Il filo d’erba, se oscilla,
è solo al vento.

Non mi fa soffrire
che gli isolotti di ontani sulle acque
abbiano di nuovo con che stormire.

Prendo atto
che la riva di un certo lago
è rimasta- come se tu vivessi ancora-
bella come era.

Non ho rancore
Contro la vista per la vista
sulla baia abbacinata dal sole.

Riesco perfino ad immaginare
che degli altri, non noi
siedano in questo momento
sul tronco rovesciato d’una betulla.

Rispetto il loro diritto
a sussurrare, ridere
e tacere felici.

Suppongo perfino
che li unisca l’amore
e che lui stringa lei
con il suo braccio vivo.

Qualche giovane ala
fruscia nei giuncheti.
Auguro loro sinceramente
di sentirla.

Non esigo alcun cambiamento
dalle onde vicine alla riva,
ora leste, ora pigre
e non a me obbedienti.

Non pretendo nulla
dalle acque fonde accanto al bosco,
ora color smeraldo,
ora color zaffiro
ora nere.

Una cosa non accetto.
Il mio ritorno là.
Il privilegio della presenza-
ci rinuncio.

Ti sono sopravvissuta solo
e soltanto quanto basta
per pensare da lontano.

Quando sarà emigrante…

patriziaercole@fastwebnet.it — Mon, 15 Jun 2009 13:32:00 GMT

Quando sarà emigrante presso di te un emigrante nella vostra terra:
non lo opprimerete

come un nativo da voi sarà per voi l’emigrante
che è emigrato presso di voi
e amerai lui come te stesso poiché emigranti foste in terra di Egitto

Levitico 15,33-34
(traduzione di Erri De Luca)

Fonte: http://www.simonettamartini.ch/preparati_galleria_simo/MIGRAZIONI/TESTI_MIGRAZIONI/16.A.html

HO DIPINTO LA PACE

patriziaercole@fastwebnet.it — Mon, 15 Jun 2009 13:28:00 GMT

Avevo una scatola di colori
brillanti, decisi, vivi.
Avevo una scatola di colori,
alcuni caldi, altri molto freddi.
Non avevo il rosso
per il sangue dei feriti.
Non avevo il nero
per il pianto degli orfani.
Non avevo il bianco
per le mani e il volto dei morti.
Non avevo il giallo
per la sabbia ardente,
ma avevo l’arancio
per la gioia della vita,
e il verde per i germogli e i nidi,
e il celeste dei chiari cieli splendenti,
e il rosa per i sogni e il riposo.

Mi sono seduta e ho dipinto la pace.

Tali Sorek – Poesia di una bambina israeliana di 12 anni tratta dal libro Mai più la guerra.